Черт, я и правда готов задыхаться. Затягивать на своей шее толстую скрученную веревку, подразумевающую собой собственные страхи. Вы прячете их внутри, лелея надежду, что о них никто не узнает, а я готов блевать этим на чистый кафельный пол до слез и желчи. А почему, собственно, и нет? Я ведь имею право выдирать эти куски из собственной плоти. Они прогнившие, покрытые плесенью и кишащие голодными личинками совести. И нет лучше выхода, чем затянуть это на своей шее, задыхаясь и наслаждаясь агонией. А вы будете жрать это до тех пор, пока не сдохнете от собственной никчемности. Да, впрочем, флаг вам в руки. Я буду смотреть на это за стеклом своей комнаты, потуже затягивая веревку на своей шее. И пусть дышать тяжело, я буду жить, в отличие от вас.